后脑勺猛地一痛！不是做梦。硬邦邦的触感，火辣辣的疼。我“嘶”地倒抽一口凉气，
眼前发黑，金星乱舞。什么东西？偷袭？视野艰难地聚焦。地上，
一只粗陶茶盏滴溜溜打着转儿，褐色的茶汤泼了一地，洇湿了蒲草编的蒲团边缘。
空气里飘着劣质茶叶的涩味，还有……香烛燃烧后那种厚重的烟油味儿，直往鼻子里钻。
我懵了。上一秒还在熬夜肝论文，电脑屏幕的光刺得眼睛发酸，下一秒就眼前一黑，
到了这么个……鬼地方？灰扑扑的墙壁，糊着发黄的纸。一个光溜溜的脑袋，正对着我，
在昏暗的光线下反着微光。脑袋的主人，穿着件浆洗得发白、边缘磨损的灰色僧衣，
盘腿坐在一张矮矮的禅床上。他瘦，瘦得像根在风里立了千年的竹竿，偏偏坐得极稳，
仿佛生了根。那双眼睛。眼皮微微耷拉着，半开半阖，眼珠浑浊，像蒙着层磨砂的玻璃。
可那浑浊底下，似乎又藏着点别的什么。不是锐利，不是审视，更像是一口深不见底的古井，
幽幽地、无声地映着你，把你从里到外看得透透的。我喉咙发干，心脏在肋骨后面擂鼓。
这和尚……这地方……一股不属于我的记忆碎片猛地撞进脑海——劈柴，挑水，扫地，
对着这个枯瘦的老和尚磕头，叫他“师父”……还有两个字，沉甸甸地烙在记忆里：姚广孝！
我的天！我脑子里嗡的一声，像是挨了记重锤。姚广孝？那个搅动大明风云，
一手把朱棣推上皇位，被无数人骂作“黑衣宰相”、“妖僧”的姚广孝？
我成了……他的徒弟？“明空。”嘶哑的声音，像砂纸刮过粗糙的木头，
在这死寂的禅房里格外清晰。他叫的是我？这具身体的名字？
我下意识地捂住还在隐隐作痛的后脑勺，指尖碰到湿漉漉的茶渍，黏糊糊的。“疼么？
”老和尚又问，语气平淡得像在问“吃过饭了么”。废话！当然疼！我张了张嘴，想吼出来，
可对上他那双浑浊得仿佛能吞噬一切光亮的眼睛，一股寒气顺着脊椎骨爬上来，
把喉咙里那点愤怒和委屈瞬间冻住了。那眼神，太平静了。平静得让你觉得，
所有的质问、所有的委屈，都是孩童的胡闹，毫无意义。“心不在，身便是枯木顽石，砸了，
也就砸了。”他慢悠悠地说，伸出枯瘦的手指，捻动胸前挂着的一串深色佛珠。珠子圆润，
光泽黯淡，在他指间发出轻微的、沉闷的摩擦声。“劈柴去。柴在后院。”命令。不容置疑。
我僵在原地，手脚冰凉。劈柴？我？一个现代大学生？“嗯？”他又哼出一个音节，
眼皮似乎又往下耷拉了一分。那无形的压力陡增。空气仿佛凝固了，沉甸甸地压在身上。
认命吧。我艰难地咽了口唾沫，喉咙干得发疼。扶着冰冷潮湿的地面爬起来，
膝盖还有点发软。不敢再看他，也不敢问为什么砸我，低着头，
踉踉跄跄地退出这间压抑得让人喘不过气的禅房。外面是条窄窄的廊道，
阳光吝啬地从高处的木格窗棂斜插进来几束，照亮了空气中飞舞的、细小的尘埃。冷，
比禅房里还冷。我顺着模糊的记忆，深一脚浅一脚地往后院摸去。后院很大，荒得很。
几棵光秃秃的老树，枝桠狰狞地刺向灰蒙蒙的天空。角落堆着像小山一样的枯枝，
旁边扔着一把锈迹斑斑的斧头，木柄油腻腻的。这就是我的“功课”？我弯腰拾起那把斧子，
入手沉甸甸的，冰冷粗糙的木柄硌着掌心。我试着回忆这身体原主劈柴的动作，
笨拙地抱起一根粗大的枯枝，竖立在老树根做成的砧板上。深吸一口气，双手握紧斧柄，
高高举起。“嘿！”用力劈下。斧刃歪歪斜斜地砍在木头边缘，发出一声闷响，
只啃掉一小块树皮。巨大的反震力顺着斧柄传上来，震得我虎口发麻，两条手臂又酸又痛。
木屑飞溅起来，呛得我直咳嗽。真他娘的难！我又累又饿，后背的僧衣被冷汗浸透了，
黏糊糊地贴在皮肤上，又冷又难受。手掌火辣辣地疼，低头一看，
几个亮晶晶的水泡已经磨了出来。我泄气地扔下斧子，一屁股坐在冰冷的泥地上，
背靠着那堆冰冷的柴垛，大口喘气。绝望像冰冷的藤蔓，一点点缠紧心脏。这鬼地方，
这鬼身份，这看不见头的苦役……还有那个深不可测、喜怒无常的老和尚。世人骂他妖僧？
我现在信了！他是不是妖僧我不知道，但绝对是个折磨人的老怪物！不知坐了多久，
直到冷意透过薄薄的僧衣钻进骨头缝里。我打了个哆嗦，挣扎着想爬起来。手撑在地上，
掌心水泡被粗糙的地面蹭破，钻心地疼。我“嘶”了一声，眼泪差点飙出来。就在这时，
一阵急促、混乱的脚步声和压抑的呜咽声由远及近。我下意识地缩回柴垛后面，
只探出半个脑袋。是慧明师兄！他跌跌撞撞地冲进后院，脸色惨白得像刷了层石灰，
嘴唇哆嗦着，眼睛瞪得老大，里面全是恐惧。他身上的僧衣有好几处撕裂，
沾满了泥土和暗褐色的污渍。最刺眼的是他裸露的后颈和背上，
几道狰狞的紫黑色瘀痕高高肿起，有的地方皮开肉绽，渗着血丝。
他扑通一声跪倒在院中央那口古井旁，双手死死扒着冰凉的井沿，肩膀剧烈地抖动着，
发出压抑不住的、破碎的抽泣声。那声音充满了痛苦、恐惧和无助，像受伤的小兽。“师兄？
”我忍不住，小声叫了出来。慧明猛地一颤，像受惊的兔子，惊恐地转过头。看到是我，
他眼中的恐惧似乎褪去一点点，但绝望更深了。他张了张嘴，想说什么，
却只发出嗬嗬的抽气声。“你……你这是怎么了？”我小心地靠近，
看着他背上那些触目惊心的伤痕，胃里一阵翻腾。慧明死死咬着下唇，眼泪无声地滚落，
砸在井沿的苔藓上。他艰难地抬起手，指了指后院通往外面的一条小路，
声音抖得不成样子：“……北边……北边的道观……解签……解错了……”他猛地闭上眼，
身体筛糠般抖着，
那个可怕的地方：“……贵客……是北方来的贵客……我……我解签说……说他‘所求难成，
徒劳心力’……”他喉头滚动，带着哭腔，
父是妖僧……教出来的徒弟……也是妖言惑众……该……该打……往死里打……”北方贵客？
道观？解签？妖言惑众？该打？这些词在我脑子里嗡嗡乱撞。慧明背上皮开肉绽的伤，
就是解错一支签的代价？仅仅因为签文不合“贵客”的心意？一股冰冷的怒意，
混杂着强烈的恐惧，瞬间攫住了我。这他妈是什么世道？这是什么地方？
那个枯坐禅房的老和尚，他教的徒弟在外面被人往死里打，仅仅因为一支签？
就因为他是“妖僧”的徒弟？慧明还在低声啜泣，身体蜷缩着，
每一道伤痕都在无声地控诉着这个世界的暴戾和不公。我站在冰冷的院子里，听着他的呜咽，
看着那满背的伤，
第一次如此清晰地感受到“妖僧”这个称呼背后沉甸甸的、带着血腥味的恶意。这恶意，
像庆寿寺冬天屋檐下挂着的冰凌，冰冷，尖锐，随时可能掉下来，刺穿你的头颅。而我，
现在就站在这冰凌底下。日子像后山磨盘里流出的豆浆，黏稠又缓慢。
劈柴、担水、洒扫庭院、擦拭佛龛上永远擦不完的灰尘。慧明师兄背上的伤结了痂，
又慢慢脱落，留下几道浅色的疤。他变得更沉默，眼神总带着点惊弓之鸟般的闪烁。
没人再提道观的事，仿佛那顿毒打从未发生。师父，姚广孝，
依旧枯坐在他那间光线晦暗的禅房里。大多数时候，他像一尊入定的泥塑，
只有捻动佛珠时指节轻微的摩擦声，证明他还活着。偶尔，他会突然开口，
声音沙哑地布置些杂役，或者问一句没头没尾的佛经句子。我答不上来，
便换来一阵长久的沉默，和他那双浑浊眼眸深处难以捉摸的微光。那目光，
比慧明背上的鞭痕更让人心底发毛。寺里的日子清苦得令人窒息。
每日卯时早上5-7点梆子一响，就得挣扎着从冰冷的通铺上爬起来。
一碗能照见人影的稀粥，配几根咸得发苦的萝卜干，就是一天的开始。
然后是没完没了的劳作，直到暮鼓敲响，才能拖着灌了铅似的双腿回到冰冷的僧舍。
这天傍晚，我又累又饿，抱着刚劈好的一捆柴禾，脚步虚浮地穿过空旷的前院。
夕阳的余晖给殿宇的飞檐镀上一层凄冷的金边。慧明师兄佝偻着背，正用一把秃了毛的扫帚，
一下一下，有气无力地扫着地上的落叶。沙沙……沙沙……声音单调而疲惫。
我看着他单薄的身影，看着他后颈衣领下隐约露出的疤痕边缘，一股憋了许久的火气，
混合着穿越以来所有的茫然、委屈和不甘，猛地冲上了头顶。凭什么？凭什么要这样活着？
凭什么好人要被这样污蔑、毒打？“师兄，”我把柴禾重重往地上一顿，
声音因为激动有些发颤，“师父他……他明明是有大智慧的人！那些骂他‘妖僧’的，
他们懂什么？他们知道师父的抱负吗？知道师父的远见吗？
”慧明被我突然爆发的质问吓了一跳，猛地停下扫帚，惊恐地抬起头，
飞快地瞥了一眼师父禅房的方向，脸色煞白，嘴唇哆嗦着，拼命朝我使眼色，示意我闭嘴。
他眼神里的恐惧，比那天在后院井边时还要深重。我不管不顾。
这些天积压的情绪像开了闸的洪水：“他们只看到师父的手段，就妄下断言！
师父教我们读书，教我们明理，教我们观星象、察地理，
哪一样不是为了……为了……”我卡住了，后面的话在舌尖打了个滚，终究没敢吐出来。
为了什么？为了辅佐那位“北方贵客”？这话说出来，怕是要被当场打死。我喘着粗气，
胸膛剧烈起伏。前院死寂一片，只有风吹过枯枝的呜呜声。“为了什么？
”一个沙哑、平缓的声音，像冰冷的铁片划过地面，从我身后响起。我浑身一僵，
血液仿佛瞬间冻住。猛地回头。师父姚广孝，不知何时已悄无声息地站在禅房门口。
夕阳的残光落在他半边脸上，另一半隐在门框的阴影里。
他依旧穿着那身洗得发白的灰布僧衣，双手拢在袖中，佝偻着背。那双浑浊的眼睛，
此刻正平静地看着我，像两口深不见底的古潭。慧明师兄手里的扫帚“啪嗒”一声掉在地上，
整个人筛糠般抖起来，几乎要瘫软下去。我头皮发麻，心脏狂跳，几乎要从嗓子眼里蹦出来。
完了！师父的目光在我脸上停留了几息。那目光没有愤怒，没有责备，平静得可怕。然后，
他缓缓抬起枯瘦的右手，捻动了一下胸前的佛珠。那深色的珠子在他指间发出沉闷的摩擦声。
“进来。”他吐出两个字，声音不高，却带着不容抗拒的力量。说完，他转身，
佝偻的身影重新没入禅房那深沉的黑暗里。完了！真的完了！我脑子里一片空白，手脚冰凉。
慧明师兄绝望地看了我一眼，那眼神像在看一个死人。我几乎是拖着灌了铅的双腿，
一步一步挪进那间熟悉的禅房。
那股混合着劣质茶、陈年香烛和霉味的、令人窒息的气息扑面而来。
师父已经盘坐回他那张矮矮的禅床上，背对着门口。昏暗的光线下，
他的背影像一块沉默的、冰冷的山岩。我扑通一声跪在冰冷的蒲团上，额头抵着粗糙的蒲草，
心脏快要跳出胸膛，身体不受控制地发着抖。恐惧像冰冷的蛇，缠绕着我的四肢百骸。
等待审判的每一秒，都像一个世纪那么漫长。“抬起头。”师父的声音依旧沙哑平淡，
听不出喜怒。我艰难地抬起头，对上他那双浑浊的眼睛。他不知何时已转过了身，
正静静地看着我。“你方才说，为师有大智慧？”他问。“是……是……”我声音抖得厉害。
“有大抱负？”“……是……”“有远见？”“……是……”“所以，”他微微向前倾身，
那张枯瘦的脸在阴影里显得轮廓分明，浑浊的眼珠里似乎有什么东西在缓缓流转，
“世人污我为妖僧，荒谬？”“荒谬！”我几乎是凭着本能喊出来，带着一种豁出去的悲愤，
“师父所做之事，所谋之局，岂是那些庸碌之辈能妄加评议的？他们只知表象，不明内里！
师父……”我的话戛然而止。因为师父抬起了手。那只枯瘦、布满褶皱的手，没有扇下来，
也没有指着我。他只是用指关节，在胸前那串深色佛珠上，不轻不重地，敲了一下。“笃。
”一声轻响，在寂静的禅房里却清晰得如同惊雷。“世人眼中神佛，不过其心中倒影。
”师父的声音低沉而缓慢，每一个字都像冰冷的石子投入我翻腾的心湖，“你眼中为师是神，
是智，是谋略通天……那也不过是你自己的倒影罢了。”他浑浊的目光穿透昏暗，
牢牢钉在我脸上：“明空，你心里，映着个什么样的‘姚广孝’？
又映着个什么样的……你自己？”我猛地僵住，像被一道无形的闪电劈中。
跪在冰冷的蒲团上，师父那沙哑的话语却如同滚烫的烙铁，深深烫进我的脑子里。
“世人眼中神佛，不过其心中倒影。” 他戳穿了我！我崇拜的，
究竟是历史上那个翻云覆雨的“黑衣宰相”，还是眼前这个枯瘦、浑浊、深不可测的老僧？
或者……我崇拜的，只是自己心中那个渴望摆脱平庸、渴望接近权力核心的倒影？
冷汗瞬间浸透了我单薄的僧衣，黏腻冰凉地贴在背上。禅房里死寂一片，
只有我粗重而压抑的喘息声，还有师父指间佛珠那极其缓慢、极其轻微的摩擦声。
每一秒的沉默，都像重锤砸在我心上。不知过了多久，也许只是一瞬，也许有半炷香那么长。
师父那浑浊的目光终于从我脸上移开，重新落回自己捻动佛珠的手指上，
仿佛刚才那石破天惊的质问从未发生过。“去，”他淡淡开口，
声音恢复了那种惯常的、无波无澜的沙哑，“把西厢的签筒拿来。”“……是。
”我喉咙干涩发紧，几乎发不出声音，手脚并用，几乎是爬着站起来，跌跌撞撞地退了出去。
慧明师兄还在外面扫着早已干净的地面，扫帚机械地划拉着青石板，发出单调的沙沙声。
他不敢看我，头垂得更低了。西厢房是存放杂物的地方，光线更暗，灰尘味呛人。我摸索着，
在一个落满灰的架子上找到了那个签筒。很沉，是整块老竹根雕的，边缘磨得光滑油亮，
里面几十根竹签挤在一起，轻轻一晃，就发出哗啦哗啦的脆响。这声音，此刻听在我耳中，
竟带着点冰冷的、宿命般的意味。我抱着沉重的签筒，像抱着个烫手山芋，
一步步挪回禅房门口。深吸一口气，定了定神，才敢跨进去。师父还保持着原来的姿势，
盘坐在禅床上，眼睛微阖，像在假寐。“师父，签筒。
”我小心翼翼地把签筒放在他面前的矮几上。“嗯。”他眼皮都没抬一下，“试试手气。
摇一支。”我愣了一下。摇签？现在？在这刚被灵魂拷问之后？我满心茫然，
依言捧起那沉甸甸的签筒。竹筒冰凉粗糙的触感从掌心传来。我闭上眼，
努力清空纷乱的思绪，双手用力，上下晃动。
哗啦啦啦——哗啦啦啦——竹签在筒内激烈地碰撞、跳跃，声音在寂静的禅房里格外刺耳。
我摇得手臂发酸，直到感觉差不多了，才猛地一倾签筒。“啪嗒。
”一根细长的竹签应声跳出，掉落在矮几上，发出清脆的声响。我放下签筒，
心脏莫名地又悬了起来。弯腰捡起那支签。借着禅房门口透进来的微弱天光，
看清了签上的刻字。第四十九签。“签文。”师父的声音适时响起，依旧平淡无波。
我赶紧在签筒旁找到那本同样落满灰尘、纸张发黄发脆的签文册子。手指有些抖，
哗啦啦地翻着，终于找到了对应的四十九签。“签文是……”我清了清干涩的嗓子，念道，
“‘孤舟渡海欲何求？风急浪高未肯休。莫道前程无指引，云开终见月当头。’”念完，
禅房里又陷入沉默。师父依旧闭着眼，手指捻着佛珠，仿佛在思索。我心里却像开了锅。
这签文……什么意思？孤舟渡海，风急浪高……是说我现在处境艰难？
云开月见……是暗示有转机？这模棱两可的禅机，听着就让人心烦意乱！
我脑子里不由自主地跳出慧明师兄背上那些紫黑的鞭痕，还有那些“妖言惑众”的唾骂。
命运？指引？这玩意儿能信？这签筒里几十根签，不过是些竹片，每一支被摇出来的概率，
根本就是……一个念头，像黑暗中擦亮的火柴，猛地照亮了我混沌的脑海！概率！对，
数学概率！这玩意儿不就是个简单的随机事件吗？“师父！”我像是抓住了救命稻草，
声音因为激动而拔高了几分，带着一种急于证明什么的急切，“弟子……弟子有些浅见，
不知当讲不当讲？”师父捻动佛珠的手指微微一顿，眼皮终于掀开一条细缝，
浑浊的目光落在我脸上：“讲。”“弟子以为，”我语速飞快，像是怕被打断，
“这签筒摇签，看似玄妙，暗合天机，实则……实则不过是个‘数’的游戏！
”我拿起那根四十九签，又指了指签筒：“您看，此签筒共有签五十支。每次摇签，
每支签被摇出的机会，都是均等的，都是五十分之一！此乃‘可能之数’！
今日弟子摇出这第四十九签，不过是恰好轮到了它，并非它真有什么特别的预示！
若弟子再摇一次，出来的必是另一支签，其可能之数，同样也是五十分之一！
此乃……”我搜肠刮肚，试图用他能听懂的词，“此乃‘定数’之中的‘变数’！
”我一口气说完，感觉脸颊有些发烫，既为自己的“高见”兴奋，又有些忐忑地看着师父。
师父脸上没有任何表情。他浑浊的眼珠盯着我，又似乎透过我，看着更远的地方。
禅房里静得可怕，只有我略显急促的呼吸声。过了好一会儿，他才缓缓开口，
声音比刚才更沙哑，更低沉，带着一种奇异的穿透力：“明空啊……”他轻轻叹了口气，
那叹息里似乎包含了无尽的苍凉和洞察，“你算清了签筒里的‘数’，
